Грибы пошли!

Фото: Ольга Кузьмина, «Вечерняя Москва»

Быть в выходные за городом и не сходить в лес на разведку для меня — нонсенс, однако жара — пуще неволи, и в сорок градусов по Цельсию идти по грибы — и душно, и бессмысленно: в такую погоду собирать лесные дары — чистейшая глупость. До недавнего времени грибов у нас, под Наро-Фоминском, собственно и не было. Местный грибник «намба уан» дядя Костя две недели тому назад авторитетно заявил, что по всем заимкам своим прошел и «ни одного гриба в лицо не видел». Ну а если не верить дяде Косте, то тогда кому?

В субботнее же утро Константин Андреевич постучал сапогами у калитки почти требовательно: пора, гриб пошел. Откуда знаете, спрашиваю? Ответ короткий, как выстрел: «Чую!» Осталось только нацепить сапоги повыше, прихватить корзинку и поскакать за аксакалом в лес, удивляясь про себя, как в семьдесят с хвостиком можно таким козлом через буераки скакать. «Куда пойдем, Константин Андреевич?» — спрашиваю, умываясь водой, что льется по лицу с веток. «На леший огород!» — бросает он через плечо, недовольно выпуская под козырек кепки синий дым сигареты. Много вопросов, много шума. Лес шума не любят. Умолкаю, пристыдясь.

Леший огород

Огород этот я знаю — он в трех примерно километрах от дач, в центре леса. Лес у нас — в ужасном состоянии. Когда-то тут можно было ходить хоть в балетках, упавшие деревья вывозились неведомыми силами лесничества и даже упавшие ветви деревьев были редкостью. Потом вывозить стали хуже, но все же валежник складировали убористыми кучами, и все равно было хорошо. Потом и этого не стало. Ныне лес — нечесаный, неприбранный, стоит мрачно и высокомерно смотрит с высоты поседевших от лишайников елей на копошащихся внизу людишек. Мне кажется, он с тоской думает о том, что человек не ведает, что творит и вскоре заплатит за свое отношение к нему, лесу, высокую плату — заболотится лес, замшивеет да завшивеет окончательно, останется лишь вспоминать, как в нем было хорошо и вольно. Так вот, а леший огород, что прячется в середине леса — это огромное (ну, хорошо — большое!) пятно удивительно чистого ельника. В середине ельника растут большие березы, грязноватый малинник, будто лешим недополотый, но в целом ходить тут, коль уж пробрался по буеракам, — одно удовольствие: зеленых мох под ногами или устланная еловой хвоей земля, елки разлапистые, красивые. Но главное, всегда напоминает дядя Костя — место «блудовое». В том смысле, что в нем заблудиться — раз плюнуть: вроде идешь правильно, но вдруг понимаешь, что водит тебя неведомая сила вокруг трех елей, но никак ты из круга этого не выберешься и куда идти — не поймешь. Кстати, за время общения с дядей Костей я абсолютно уверилась в том, что лес — существо живое и разумное, кого-то любит, кого-то нет, может одарить невероятно, а может и наказать. А уж на лешем огороде — тем более.

Почему, кстати, леший огород? Да все просто. Сколько бы по лесу ни прошло грибников, на каких бы машинах и с какими корзинами не приходили сюда люди, дядя Костя свой грибной минимум всегда тут выбирает. А запросы у него скромные — берет только лучшие грибы. На самую качественную жарежку. Потому сюда и ходит: тут для него леший грибы будто специально растит. Оттого и «огород». Кто на грядку — за кабачком, кто в лес — как на грядку.

Кстати, с прошлого года дядя Костя абсолютно точно знает, что леший и лешиха существуют. Потому что: «Собрался я выходить, а тут вдруг слышу протяжное, будто голосом человеческим — ауууууу, уаааа, ыыыыы — завыло в кустах, а уже сумерки, аж мороз по коже. Я корзину подхватил и текать. А мне в спину — уыыыыыыы! Уаааааааа! Иууууууу! Я же вижу-то не очень, запнулся обо что-то, упал, чуть грибы не просыпал, бежал что есть мочи.»

Люди, правда, поговаривают, что завывала в кустах не лишиха никакая, а Ангелина Григорьевна, соседка дяди Кости — с целью его испугать по первое число, потому что напряглись их добрососедские отношения после того, как дядя Костя построил гараж и снег с него начал аккуратно за забор Ангелины Григорьевны сваливаться. Может и так, конечно. Кто их поймет, соседей этих…

Лисичкин хвост

— Сейчас время лисичек и белых. Их искать и будем. Для подосиновиков жарковато, но может за последние дни наросли, не знаю.

Дядя Костя пилит в сторону лешего огорода как трактор. По дороге пробует орех: он уже здоровый, но ядрышко внутри маленькое, никакого вкуса. Подождем до осени. Первые лисички попадаются сразу у края огорода. Сияют как золотые монетки и видны издалека. Собираем грибы молча, дядя Костя шарит глазами вокруг. У него раньше была близорукость, ныне — одолела дальнозоркость. Говорит, что все равно грибы видит не глазами, а сердцем чует. Я нахожу огромную, длинную золотую дорожку из лисичек и у дяди Кости настроение падает: не по правилам, он грибник лучший, а не всякие там. Подлизывают как могу и он теплеет: да ладно, захвалила… Свожу разговор к лисичкам, дядя Костя запевает рассказ, как песню:

— Лисички грибы оптимистичные и веселые. Они такие яркие, будто смеются. Солнышки. Нашел одну — ищи другую. Они компанию любят, в компании растут. И почти всегда хороводы свои замыкают. Так им веселее.

Еще, по дяди-костиному — лисички это бесплатный тест на жадность. Если мелких наковырять, все равно потом выбросишь, потому что перебирать устанешь. Так что мелочь надо оставлять — для людей. А самые вкусные лисички — те, что «уши еще не развесили». То бишь не раскрылись и не превратились в лопушки. Жарить их можно и сырыми, но лучше проварить разок. — Лучший гриб в жарежке! И к мясу можно его, и к курице. И на бутерброд — если порезать помельче. И сыром сверху оплавить.

Вместе с лисичками начинают встречаться сыроежки. Тугие зеленые дядя Кости солят открытым способом. Дряблые не берет вовсе — от них «тряпкой разит». Я рассказываю ему, какой классный салат из сыроежек делали в семье мужа: мелко резали отварные, смешивали с луком, заправляли майонезом и получалось что-то сказочное, не поймешь, из чего — на кальмара похоже… Ну очень вкусно! Слушает, кивает головой, говорит — попробую. Но соленые все равно лучше — уверен.

— Ты смотри, главное, на то, куда лисичкин хвост направлен! — велит дядя Костя.

Я честно смотрю.

— Он в сторону белых смотрит!

Я тоже смотрю «в сторону белых», но не вижу ни одного.

— Не может быть. — дядя Костя недоволен. — Если есть лисички, и влажно, и елочки, белый гриб должен лезть.

— Кому должен? — уточняю я.

— Нам!

Дядя Костя делает шаг в сторону и мы одновременно наклоняется — каждый за своим белым грибом.

— Можно я вас на телефон в грибом сфотографирую? — налаживаю камеру в сотовом.

— Я тебе что, леди Гага? — кипит дядя Костя.

Почему она — не понимаю, но вопрос застает врасплох. И я отлипаю. Фотографирую свой беленький и радуюсь.

Либералы и демократы

Я нахожу еще белый, потом один подосиновичек — пузатый и смешной. Вспоминаю, как в том году мы с дядей Костей развели дискуссию о том, какие грибы на что похожи. По дяде Кости — это особый мир со своими партиями и политическими взглядами. Рыжики, например, для него эсеры. Почему — не знаю, говорит — сама догадайся. Демократы — польские грибы. Он их, кстати, уважает, но не берет. Нет в них того аромата, говорит. Подберезовики — либералы. Валуи составят костяк любой партии (ну, понимаю — тверды, даже когда совсем червивые… На политику дядя Костя перекинулся с возрастом. В молодости грибы у него (строителями-профессионала) были писателями. Белый — Толстой. Подосиновик — Достоевский. Когда спросила — почему так, покачал головой: «Подосиновик иногда в ножке — чистый, а шляпка насквозь съедена…Так и у Достоевского — никогда не знаешь, пока не прочел, к чему дело вывернется…» Свинушки и чернушки у него были русскими прозаиками, опята — стихоплетами… Мухоморы — и конъюнктурными писаками, и критиками, и даже Брежневым (после «Малой земли», «Целины»). А вот бледная поганка всегда называлась Мерилин Монро. «А что по ней все с ума-то сходят?? Бледная немочь, и отравная насквозь!» Почему он такого мнения о несчастной Монро, и были ли они знакомы лично, узнать не удалось: в тот момент дядя Костя напал на маслята и закрыл тему кинодив.

… За полтора часа наших блужданий по мокрому лесу корзинка наполняется лисичками, белыми, сыроежками, тугими моховичками и летними опятами-говорушками. Их дядя Костя уважает за аромат, но не более: «Одно слово — летние, осенним не чета…».

В сапогах — хлюпает, в корзинке уютно теснятся бок к боку ароматные грибочки. Мы идем домой — довольные, обкусанные комарами, но не сдавшиеся. Огород лешего выпустил нас без приключений: мы вышли на дорогу сразу, без петляний, неожиданно. Глядя в небо с поднявшимися слегка тучками дядя Костя мечтательно произносит: «Хорошо!».

И не могу с ним не согласиться. Как-то иногда до удивления мало нужно для счастья. Ладная компания. Погода. Лес. Радость от того, что тебе на глаза попался тугобокий гриб-боровик. И — главное — ощущение это непередаваемое… Что жить все-таки — хорошо.

Ольга Кузьмина

http://vmdaily.ru/